ESTO TENGO
Esto tengo:
el pensamiento
y las manos vacías.
Y unos años por delante
y otros ya pasados.
Un futuro sin planes,
sin nombre,
sin esperanza,
sin mí.
Nada tengo
que me pertenezca,
que tenga vida,
que sea yo.
La muerte se disfraza de vida,
a veces,
me engaña
y me dejo engañar,
y llamo vida
a este respirar sin darme cuenta
y este vacío ruidoso.
Esto tengo:
dudas y miedos.
O tal vez, miedos y dudas.
El orden de factores
no altera el estremecimiento.
El pasado ya no es vida
por mucho que me empeñe.
Mi silencio está deshabitado.
Mis noches no siempre son el reverso.
La muerte no siempre es falta de vida,
a veces es falta de consciencia.
Quien escribe esto
naufraga en su silencio,
sin consciencia,
y entre arrepentimientos.
Francisco de Sales
(Más poesías en
www.franciscodesales.es)
