Así es.
Yo, que siempre me creí astuto,
atento a la finitud de la vida,
despierto a sus trampas,
experto en saber vivir,
he descubierto
en mis irremediables cincuenta años,
que también se me escapó parte de la vida,
se me gastaron uno a uno todos los días,
la juventud se fugó,
-a mi pesar-,
y soy prisionero de una madurez excesiva,
rotunda,
que lejos de ayudarme
me recrimina.
En mis muchos momentos de lucidez,
en este tanto darme cuenta,
me propongo sensatos propósitos
-casi unánimemente consensuados-
que no logran sobrevivir más allá
del momento de pensarlos.
Se me mueren en el parto.
Y yo,
tan jodidamente lúcido,
tan inciertamente astuto,
me quedo atorado en la paradoja
de saber qué tengo que hacer,
pero no hacerlo,
de saber por dónde se va,
pero no ir.
Es muy hiriente esta desidia,
esta rendición.
Desdigo mis descubrimientos.
Desautorizo mis soluciones.
Ya lo digo:
me estoy volviendo jilipollas.
