No vino la vida a mi encuentro
No vino la vida a mi encuentro.
Me dejó sesteando en una quietud de muerte,
despilfarrando mi tiempo de estar aquí,
mientras mi ignorancia de saber latir a lo grande
me anquilosaba,
y poco a poco me mataba…
Quedé esperando el milagro,
pero el milagro era vivir
y no supe verlo.
Esperaba
que una música de violines
anunciara la llegada de la magia,
que el cielo se abriría
contagiado porque una vez se abrieron los mares,
que una algarabía de ángeles niños
precedería la aparición,
para que la llegada de la Vida,
mi Vida,
fuera inconfundible.
Pero llegaron las lluvias indolentes,
los vientos desolados,
el sol sin brillo,
las noches apagadas,
la rutina embarazando los minutos
y los segundos macilentos.
Llegó el fracaso en primera línea,
el frío en la esperanza,
un bostezo que abarcó todas mis edades,
un campo lúgubre y pedregoso,
y el silencio plomizo.
Cuando menos,
así es como yo lo vi entonces.
Ahora,
a punto de entrar en la caja fúnebre,
presintiendo ya un sermón condolente
y cuajado de adjetivos buenos,
imaginando el crujido de las lágrimas,
adivinando el negro de los lutos,
soy más capaz de ver lo que no vi
y más capaz de sentir lo que no sentí.
Aquellas lluvias grises eran perfectas:
ningún otro color las ensalza mejor.
Los vientos traían historias de otros lugares,
arrastraban suspiros y amor,
cantaban de incógnito;
las noches eran el reposo de tanta vida;
el sol se reprimía, a veces,
sólo por no cegarnos con tanta Luz, con mayúsculas;
la rutina era el nombre que le daba a mi pereza,
a mi propia apatía,
a la desgana que yo amamantaba…
Perdí la Vida.
No podía haberlo hecho peor: no viví la Vida.
No sé cómo decírselo a mis padres o a Dios
ahora cuando les vea,
ni sé qué más alegar en este mi juicio final.
No sé cómo perdonarme más
o cómo castigarme menos.
Cuando clausure mis párpados definitivamente,
deseo que cese este ataque continuo.
No quisiera ocupar la eternidad con estos lamentos,
estas diatribas,
esta queja repetitiva por lo que ya es irreparable.
No ahondaré más en lo mismo.
Escribo con la tinta del dolor.
Lloro de secano y en recogido silencio.
Apelo al tribunal de mi injusticia
para que me absuelva por siempre.
Me insolidarizaré con el poeta:
confieso que no he vivido.
