Depresión
¡Qué mustios nacen todos los instantes!
Desde que murió el sol para mí,
y se pararon los pulmones
y se me fugó el corazón de la esperanza,
no encuentro la alegría en la cómoda,
ni en la alacena,
ni en las sonrisas ajenas,
ni en las conversaciones de los pájaros,
ni en el aletear prudente de las mariposas.
Desde que tengo los ojos ciegos,
y la apatía recorriendo mis venas,
y el futuro desterrado de mi futuro,
me siento más otro que yo mismo.
Estoy confinado tristemente
mientras hay un mundo esperándome
fuera de las paredes de mi depresión.
Es evidente:
tengo que salir corriendo de aquí
camino al mundo -que es la vida- que me espera.
